Man stelle sich einen Schauspieler vor, wie er im Buche steht und der nie etwas anderes gedreht hatte wie John Wayne. Etwas anderes war nicht gefragt. Doch urplötzlich wurde die gesamte Filmbranche von einem unerklärlichen Rappel gepackt und schwenkte um.

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Durch den Rumpf der "Excelsior" ging ein brachialer Ruck. In Sekundenschnelle standen die Triebwerke still und die Crewmitglieder, die nicht angeschnallt waren, schossen wie Torpedos durch die Kommandozentrale. Commander Connor MacLeod befahl mit schneidender, kühler Stimme: "Scotty, Vollast auf die Torpedos. Die Schutzschilde sind mir egal, Hauptsache, wir können schießen. Ich will volles Rohr, also vergessen Sie auch die Buggeschütze nicht. Den Mescaleros werden wir es zeigen! Jippiiieeh!"

"Schnitt!"

Conrad Cloud stand auf. Bei Spocks Ohren, wer hatte ihm diesen Schauspieler gesandt?

"Pain, seit wann gibt es im All, etliche Lichtjahre von der Erde entfernt, Mescaleros? Falls Sie das noch nicht bemerkt haben, Sie sitzen in einem Raumschiff und auf keinem Pferd, vor Ihnen sind keine Mescaleros, sondern ein Klingonen-Kreuzer der Raubvogelklasse. Sie drehen keine Western mehr, heute ist Science Fiction angesagt. Ich habe mir dieses Theater jetzt eine volle Woche angesehen und immer und immer wieder schwenken Sie ab. Sie sind einfach unbrauchbar. Mit anderen Worten, entlassen."

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Eine Woche später…

Connor MacLeod stand auf einem Hügel und überblickte das Gelände. Nichts, aber auch gar nichts konnte ihn davon abhalten, seinen Clan heute in die Schlacht zu führen. Nachdem seinem Vater in der vergangenen Nacht der Kopf abgetrennt wurde, war er der Anführer und niemand anderes. Das waren die Gesetze. Klar und deutlich, seit Jahrhunderten überliefert.

Er zückte sein Zweihandschwert und brüllte aus voller Kehle: "Lasst uns die Angelsachsen niedermähen. Dann holen wir uns endlich die Tarntechnologie. Und denkt immer daran, nur ein toter Klingone ist ein guter Klingone! Feuer!"

"Schnitt!"

Die Stimme des Regisseurs bebte vor Zorn und augenblicklich herrschte Ruhe im Studio. Jason MacMuffin stapfte auf Gregory Pain, den Hauptdarsteller, zu und brüllte ihn an.

"Du Esel, du Dämlack, du Hornochse, du Hohlkopf, du… ich finde einfach keine Worte mehr für dich. Ich koch dir die…" er kam ins Stocken, "ich koch die dir weich, wenn du noch einmal so einen Schrott von dir gibst. Wir drehen eine Highlander-Version ohne Altersbeschränkung. Also gewöhne dir gefälligst an, ohne Altersbeschränkung zu denken. Du drehst keine Science Fiction mehr, das ist out, verstanden? Heutzutage ist Fantasy in. Du bringst es sogar fertig, dich hoffnungslos verstaubter Klischees des Western zu bedienen. Du bist eine Zumutung für die Filmbranche. Mein Gott, wer hat dich bloß aufgerissen?"

Er fuchtelte mit seinem Sprachrohr herum, als wollte er es jeden Moment als Waffe benutzen. Dann drehte er sich abrupt um und setzte sich erschöpft auf seinen Regiestuhl.

Gregory Pain warf einen verängstigten Blick auf seinen Visagisten. "Hat er mein Haar durcheinander gebracht?"

Er hörte noch am Rande: "Du bist gefeuert!"

Dieser Satz kam ihm merkwürdig bekannt vor und er assoziierte ihn mit "Sie sind entlassen". Das war etwas Vertrautes. Trotzdem versicherte er sich noch bei der Crew, ob er alles richtig verstanden hatte. Alle um ihn herum nickten eifrig, heilfroh, diesen Spinner vom Hals zu haben. Geschlagen hinkte er davon und wunderte sich, dass die Regisseure immer rabiater wurden und nicht einmal mehr die gröbsten Formen der Höflichkeit beherrschten. Aus dem Sie war schnell ein Du geworden.

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Noch eine Woche später…

Connor MacLeod hatte den Kopf auf die Schienen gelegt. Schwerfällig stand er auf und nickte allen zu. "Nicht mehr weit, das Stahlross." Dann schwang er sich in den Sattel, band sich sein Gesichtstuch um und befahl seiner Bande, dasselbe zu tun. Er gab seine Anweisungen: "Vergesst nicht, zerschießt zuerst die Scheiben. Dann kriechen die alle auf dem Boden herum. Wir werden leichtes Spiel haben, uns die Beute zu holen. Lasst euch nicht unterkriegen, denn Highlander sind unsterblich!"

"Schnitt!"

John Glenn ging zornig auf den Schauspieler zu. "Pain, wie oft denn noch, Sie drehen keine Fantasy, Sie drehen einen Western. Sind Sie so schwerfällig von Begriff? So einen unflexiblen Schauspieler wie Sie habe ich noch nie erlebt. Noch nie!"

Er wandte sich ab und rief noch über die Schulter: "Sie sind gefeuert."

Gregory Pain war dem Nervenzusammenbruch nahe. Er öffnete und schloss seinen Mund, als wollte er stumm ein Gedicht vortragen. Dann brach er in irres Gackern aus. "Schlagt den Klingonen die Köpfe ab, sie haben ihr Gold bei den Mescaleros versteckt. Scotty, Energie auf die Pfeile. Das Raubvogelpferd hat keinen Tarnschirm mehr."

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Gregory Pain wurde ins Hospital für hoffnungslos überalterte Schauspieler eingeliefert. Nicht ahnend, was ihn dort erwartete.